Éste será el lugar y yo podré seguir viviendo sin desdoblarme, sin romperme, sin miedo a perderme y no poder regresar. Dame el sueño de los griegos ...
Hoy el día ha amanecido con el mejor regalo: José Ramo nos presta su poema.
AUNQUE NO LO SOPORTE LA VERDAD Y SEA INÚTIL EL FERVOR DEL ARTE
Del sueño de los griegos, como un sueño, quiero recuperar el agua discursiva, la otra orilla del río y el lugar en que estés al otro lado. Y penetrar allí con la palabra como una frágil nave o música, y después tocar la sombra, hablar tal vez, mas sólo en el idioma oscuro y necesario que exige tu rescate para volver contigo luego hacia la luz que fuera nuestra sin mirarte.
Pochanca ... de como el poeta supo lo tuyo con Hans y nos lo dejó escrito en su libro APARTE, allá por el 91.
El poeta es José Ramo (no yo, pinganilla, yo no soy poeta). El editor, Alfonso Martínez Galilea, AMG, que compartío pupitre con Tito y cuyos dibujos enamoraban a su hermana.
II
Ocupemos este lugar que pertecene a un fururo relato. Darle un tiempo y persista como ellos en la noche y en aquella ciudad. Si algo accede. Entre tanto tengo el muro y la disposición paciente de su voz y mi voz flexibles como una eternidad provisional.
IV
Si algo vuelve, ¿oiría? Sobre lo blanco alguna vez. Oro y cobre en el cuello, en parte del amor y en parte rosa. También sobre lo blanco vuelto el rostro. ¿Es el fin o deben prolongarse ecos y noches? Lejos, como sola apariencia en un espacio antiguo, cabe imaginar. No aquí la voz sonando o si llegó hasta mí fue otro cuerpo inventado con el nombre del Hans.
Cuando esta mañana me he despertado y he visto la nieve, he pensado en ti, marideliwes, y me he dicho: "pava, pero bruja, será mejor estar a bien con ella". Porque yo por las brujas siento cierto respeto, ¿para que os voy a engañar?. Los demonios me dejan fria (faq, cariño, que yo no tengo nada en contra de los demonios, pero no me dan el mismo respeto). Las brujas son otra cosa y tarde o temprano una acaba teniendo que ponerse de su lado, por simple respeto.
Así que chica, yo no entiendo nada de poesía, pero lo tu digas, preciosa.
Y hablando de cosas más prosaicas, que tambien son primavera. En cuanto se pasen las nieves, habrá que empezar con el huerto. Hace 2 años planté unas cebollas valencianas que no picaban nada y que salieron estupendas. Voy a volver a hacer un pedido para este año. Si alguno quereis, estais a tiempo, dejadme un comment aquí y el próximo fin semana teneis las cebollas.
Otra forma de rescate, quizás la primera, la protagonizaba Tito cuando todos los chiquillos nos juntábamos a su alrededor y él nos hacía poemas. Por gordos, por empollones, por gafosos, por pequeños, por fuertes, por lloricas ... cada uno recibíamos el nuestro y era fácil reirnos de nosotros mismos porque entonces no había anorexias, ni traumas infantiles, ni percentiles,ni notas de las señoritas ... Cada uno éramos como éramos y Tito nos diferenciaba y nos igualaba a todos con sus poemas y nuestras risas. Yo lo miraba con agradecimiento y admiración, casi incrédula y siempre sorprendida, como sigo mirando ahora algunos poemas, los posts con imágenes que prepara faq o a Saturno en el telescopio de Borja.
Ronny, Tito también era muy del velero bergantín (un gran poema, por si alguien todavía lo duda!) y tu canción parece sacada de una de aquellas tardes ... gracias.
Está visto que la poesía es género para unos pocos. La gente no asimila el lenguaje que muchos consideran una cursilada o que no entienden que para decir agua utilicen medio folio. La poesía se despierta cuando uno se inicia en el arte de amar, odiar, añorar, olvidar, perdonar... Con el tiempo esta forma de poesía desaparece y té pasas a la novela de ficción . "La pluma es la lengua del alma" (Cervantes)
faq ... en la poesía hay ficcion y hay todas esas cosas de las que hablas y que vuelven. La poesía vuelve cuando no entiendes nada y necesitas respuestas y puentes hacia otros o hacia tí misma. Cada cierto tiempo vuelve y, a lo mejor, siempre es en primavera o a ti te lo parece. Si me provacais os llenaré el bar de poesías porque ... no hay rescate posible sin ella.
Con cien cañones por banda
ResponderEliminarviento en popa a toda vela
no corta el mar sino vuela
un velero bergantin
Aquel pirata que...
Hoy el día ha amanecido con el mejor regalo: José Ramo nos presta su poema.
ResponderEliminarAUNQUE NO LO SOPORTE LA VERDAD
Y SEA INÚTIL EL FERVOR DEL ARTE
Del sueño de los griegos,
como un sueño,
quiero recuperar el agua discursiva,
la otra orilla del río
y el lugar en que estés
al otro lado.
Y penetrar allí con la palabra
como una frágil nave
o música, y después
tocar la sombra, hablar tal vez,
mas sólo en el idioma
oscuro y necesario
que exige tu rescate
para volver contigo luego
hacia la luz que fuera nuestra
sin mirarte.
De su libro El Oro de la Edad.
Os dejo aquí un estupendo blog con poesía
ResponderEliminarhttp://islasenlared.blogspot.com/
Es que el mundo se ha puesto tan primaveral ...! Y ahora me dicen que esperais de nuevo nieve! Ay ... este abril ...
Gracias, Ronny, que bien lo has pillado ;-)
Pues aún me sé más:
ResponderEliminarOro parece
pla-ta-no-es
Manuel los traía en barcas
y no lo aciertas en un mes
Pochanca ... de como el poeta supo lo tuyo con Hans y nos lo dejó escrito en su libro APARTE, allá por el 91.
ResponderEliminarEl poeta es José Ramo (no yo, pinganilla, yo no soy poeta).
El editor, Alfonso Martínez Galilea, AMG, que compartío pupitre con Tito y cuyos dibujos enamoraban a su hermana.
II
Ocupemos este lugar que pertecene
a un fururo relato. Darle un tiempo
y persista como ellos en la noche
y en aquella ciudad. Si algo accede.
Entre tanto tengo el muro y la disposición
paciente de su voz y mi voz
flexibles como una eternidad provisional.
IV
Si algo vuelve, ¿oiría? Sobre lo blanco
alguna vez. Oro y cobre en el cuello,
en parte del amor y en parte rosa.
También sobre lo blanco vuelto el rostro. ¿Es el fin
o deben prolongarse ecos y noches?
Lejos, como sola apariencia
en un espacio antiguo, cabe imaginar.
No aquí la voz sonando o si llegó hasta mí
fue otro cuerpo inventado con el nombre del Hans.
Cuando esta mañana me he despertado y he visto la nieve, he pensado en ti, marideliwes, y me he dicho: "pava, pero bruja, será mejor estar a bien con ella". Porque yo por las brujas siento cierto respeto, ¿para que os voy a engañar?. Los demonios me dejan fria (faq, cariño, que yo no tengo nada en contra de los demonios, pero no me dan el mismo respeto). Las brujas son otra cosa y tarde o temprano una acaba teniendo que ponerse de su lado, por simple respeto.
ResponderEliminarAsí que chica, yo no entiendo nada de poesía, pero lo tu digas, preciosa.
Y hablando de cosas más prosaicas, que tambien son primavera. En cuanto se pasen las nieves, habrá que empezar con el huerto. Hace 2 años planté unas cebollas valencianas que no picaban nada y que salieron estupendas. Voy a volver a hacer un pedido para este año. Si alguno quereis, estais a tiempo, dejadme un comment aquí y el próximo fin semana teneis las cebollas.
Lo del Papa sin comentarios.
Otra forma de rescate, quizás la primera, la protagonizaba Tito cuando todos los chiquillos nos juntábamos a su alrededor y él nos hacía poemas. Por gordos, por empollones, por gafosos, por pequeños, por fuertes, por lloricas ... cada uno recibíamos el nuestro y era fácil reirnos de nosotros mismos porque entonces no había anorexias, ni traumas infantiles, ni percentiles,ni notas de las señoritas ... Cada uno éramos como éramos y Tito nos diferenciaba y nos igualaba a todos con sus poemas y nuestras risas. Yo lo miraba con agradecimiento y admiración, casi incrédula y siempre sorprendida, como sigo mirando ahora algunos poemas, los posts con imágenes que prepara faq o a Saturno en el telescopio de Borja.
ResponderEliminarRonny, Tito también era muy del velero bergantín (un gran poema, por si alguien todavía lo duda!) y tu canción parece sacada de una de aquellas tardes ... gracias.
Está visto que la poesía es género para unos pocos. La gente no asimila el lenguaje que muchos consideran una cursilada o que no entienden que para decir agua utilicen medio folio. La poesía se despierta cuando uno se inicia en el arte de amar, odiar, añorar, olvidar, perdonar... Con el tiempo esta forma de poesía desaparece y té pasas a la novela de ficción .
ResponderEliminar"La pluma es la lengua del alma" (Cervantes)
faq ... en la poesía hay ficcion y hay todas esas cosas de las que hablas y que vuelven. La poesía vuelve cuando no entiendes nada y necesitas respuestas y puentes hacia otros o hacia tí misma. Cada cierto tiempo vuelve y, a lo mejor, siempre es en primavera o a ti te lo parece. Si me provacais os llenaré el bar de poesías porque ... no hay rescate posible sin ella.
ResponderEliminarAy, marideliwes, que radical te pones cuando te tocan tus cosas!.
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